L'épitaphe déchirante de Lockerbie: l'histoire de chagrin et d'amour du DR JIM SWIRE

La liste des passagers du vol 103 avait été vérifiée. Flora MacDonald Margaret Swire était dans l'avion

La liste des passagers du vol 103 avait été vérifiée. Flora MacDonald Margaret Swire était dans l'avion

La liste des passagers du vol 103 avait été vérifiée. Flora MacDonald Margaret Swire était dans l'avion

Après une longue journée de chirurgie à voir une avalanche de patients anxieux avant Noël, je me suis installé avec lassitude dans ma chaise d'étude à la maison dans le Worcestershire.

Le long du passage, notre cuisine résonnait du vacarme de la cuisine pendant que ma femme Jane préparait le souper.

Le lendemain, le 22 décembre, était le 24e anniversaire de notre fille aînée, Flora, qui était maintenant en route pour l'Amérique pour rendre visite à son petit ami médecin pour Noël, avec l'aimable autorisation de Pan Am Airways.

Notre deuxième fille, Cathy, avait fait ses adieux à Heathrow et était maintenant sur le chemin du retour quelque part sur la M40.

Soudain, Jane a crié quelque chose que je ne pouvais pas comprendre. Elle s'étouffa et se débattit avec plus de mots. Lentement, j'ai compris : 'Il y a un avion en panne, un avion de ligne.'

Le monde a basculé sur son axe. J'ai gaffé dans le salon et je suis resté figé devant la télévision.

«Un gros porteur panaméricain avec plus de 250 personnes à bord s'est écrasé ce soir dans les Scottish Borders. Il a heurté une station-service au centre de la ville de Lockerbie. La police dit qu'il y a de nombreuses victimes.

Paralysés de terreur, nous avons regardé brûler la petite ville de Lockerbie. Des caméras ont traversé des rues détruites puis ont coupé les pignons lumineux d'un bungalow, une cheminée au-dessus d'un mur écrasé, le toit disparu, des flammes et des étincelles jaillissant vers le ciel, des images qui me reviendront jusqu'à ma mort.

J'ai enroulé mes bras autour de Jane. Ses bras pendaient à ses côtés comme s'ils étaient disloqués. Contre moi son cœur battait avec un battement rapide et régulier, enregistrant la peur glaciale d'une mère dont l'enfant est en danger.

Le visage de Flora emplit mon cerveau. La pièce devint froide autour de nous. Soudain, la voiture de Cathy a craqué le long de l'allée et elle est entrée en trébuchant. Elle avait entendu la nouvelle sur son autoradio. Nous nous sommes embrassés en silence.

Encore et encore, j'ai composé les numéros de téléphone d'urgence à la télévision, la peau de mes doigts devenant douloureuse, mais ils étaient toujours engagés.

À minuit, cinq heures plus tard, je suis arrivé au comptoir Pan Am et j'ai demandé si Flora avait été sur le vol.

« Pourquoi ne pouvez-vous pas me le dire ? » ai-je plaidé. « Pourquoi, avec tous vos foutus ordinateurs, vous ne pouvez pas dire si mon enfant est dans l'avion ? »

Deux cent soixante-dix meurtres en une seconde – des parents, des fils, des filles, des enfants, des bébés, des familles entières dans l'avion et dans la ville elle-même. La mort à une telle échelle terrifie ; les gens ne peuvent pas le comprendre

Deux cent soixante-dix meurtres en une seconde – des parents, des fils, des filles, des enfants, des bébés, des familles entières dans l'avion et dans la ville elle-même. La mort à une telle échelle terrifie ; les gens ne peuvent pas le comprendre

« Monsieur, je ne peux pas », a déclaré la dame panaméricaine, luttant pour se maîtriser, son bureau assiégé par des parents paniqués.

Jane et moi étions assis, main dans la main, changeant constamment de chaîne de télévision jusqu'à ce que tout soit fermé pour la nuit. Ensuite, nous avons écouté le BBC World Service alors que chaque bulletin ajoutait plus de décès.

Soudain, le téléphone sonna. Pan Am New York appelait. La liste des passagers du vol 103 avait été vérifiée. Flora MacDonald Margaret Swire était dans l'avion.

Il n'y avait pas de survivants, disaient-ils ; il n'y avait aucun intérêt à aller à Heathrow, aucun intérêt à faire quoi que ce soit.

Dans mon esprit sont venues des images de la marche de Flora, de ses cheveux, de son visage, de son rire. Lorsque l'avion s'est ouvert et qu'un vent de 500 mph a frappé, qu'a-t-elle vu, entendu et ressenti ? Combien de temps a-t-elle été consciente ?

Y avait-il le temps pour une seule pensée avant la mort ? Avait-elle été défigurée, démembrée ? Mon corps frissonna tandis que les questions nous encerclaient comme des démons affamés.

Une aube grise est arrivée. Le premier jour d'une nouvelle existence passa. Des amis ont téléphoné, puis rendu visite. Que pouvaient-ils dire ?

Deux cent soixante-dix meurtres en une seconde – des parents, des fils, des filles, des enfants, des bébés, des familles entières dans l'avion et dans la ville elle-même. La mort à une telle échelle terrifie ; les gens ne peuvent pas le comprendre.

Pendant ce temps, à Lockerbie, les habitants de la ville regardaient les camionnettes défiler en procession vers la patinoire municipale. Avec le temps, nous avons appris que les corps et les parties du corps collectés ne rentreraient pas dans la morgue de l'hôpital de Lockerbie, de sorte que la patinoire était maintenant remplie de simples palettes en bois, chacune recouverte d'un drap blanc.

Des équipes de télévision ont envahi la petite ville écossaise. Dans les reportages, le Premier ministre Margaret Thatcher marchait au milieu des corps et des débris, avec l'ambassadeur des États-Unis à ses côtés, tandis que les équipes de recherche américaines localisaient et retiraient du matériel «sensible».

Pour tous ceux qui étaient présents, ce fut une expérience dévastatrice, un souvenir qui resterait sûrement avec eux tout au long de leur vie. Et pourtant, dans les mémoires de Mme Thatcher, publiés six ans plus tard, elle ne mentionnait même pas le mot Lockerbie.

Notre Flora était un esprit rare, une jeune femme avec cette énergie vibrante spéciale qui caractérise toujours les vrais grands. Et vraiment formidable, nous pensons qu'elle serait devenue si seulement elle avait été autorisée à vivre.

Elle avait tous les bons ingrédients : une bonne intelligence, une énergie débordante et surtout un cœur chaleureux et aimant. À la fin de son adolescence, elle a décidé d'étudier la médecine et nous n'avons jamais douté qu'elle laisserait une marque positive dans le monde.

Des semaines plus tard, alors que nous nous rendions à Londres pour récupérer les affaires de Flora, nous avons trouvé sur le bureau de son petit studio une lettre de l'université de Cambridge. Il disait : "Nous avons le plaisir de vous informer que vous avez été accepté pour un cours de troisième cycle en médecine."

Nous avons reçu un message qu'il était interdit aux proches endeuillés de voir les corps, sur le strict conseil d'un psychiatre senior. Je savais par expérience qu'il ne fallait jamais dire aux proches qu'ils devaient voir un corps, mais il est tout aussi vrai qu'il ne faut jamais l'empêcher.

Avec l'aide de mon autorité de médecin praticien, j'ai retrouvé le consultant en charge des autopsies de Lockerbie. Il comprit notre angoisse : « Vous pouvez voir Flora, dit-il. « Mais gardez-le pour vous. »

J'ai conduit jusqu'à la patinoire, où un policier se tenait près de la porte. Les doubles portes vitrées claquèrent derrière moi, le fracas résonnant sur une patinoire silencieuse chargée de bosses de linge blanc sur des palettes en bois.

Je ne le savais pas encore, mais le souvenir de ce moment serait mon support, mon personnel, car j'ai ensuite affronté les premiers ministres, les ambassadeurs aux Nations Unies et l'homme accusé du meurtre de ma fille.

Notre charmante Flora avait été récemment aménagée loin de la patinoire, loin des odeurs, dans une toute petite pièce fleurie tout autour. Sous le drap blanc, elle semblait en paix.

Ma fille bien-aimée avait reçu des blessures mortelles lorsque la bombe a explosé presque sous ses pieds et que le fuselage s'est déchiré à 31 000 pieds, projetant son corps dans l'obscurité glaciale et hurlante. Elle avait atterri sur une colline écossaise verdoyante et son visage avait été déformé par l'impact.

Le pathologiste demanda tranquillement : « Pouvez-vous me dire des signes distinctifs ?

J'ai dit : 'Elle a un grain de beauté sur son gros orteil droit.'

La feuille a été enroulée. Orteil en bon état, identité confirmée.

Le pathologiste a proposé de me couper une mèche de ses cheveux corbeau. Je craignais que si je parlais, je m'étouffe dans l'agonie, alors j'ai hoché la tête en silence. Évitant mon regard, il plaça le cadenas sur ma paume. J'ai enroulé les cheveux autour de mes doigts et les ai passés sur ma joue. Tout ce que je pouvais sentir, c'était du formol.

Je m'attendais à de la rage, mais une vague de tristesse, une tristesse sans fin, m'envahit.

Une heure plus tard, lors du service commémoratif à Lockerbie, entassés à l'arrière de l'église parmi d'autres parents, ce qui restait de notre famille a regardé par-dessus les épaules de la foule – et là, à l'avant, nous avons vu Mme Thatcher, l'ambassadeur américain et leur entourage.

L'ambassadeur a lu l'histoire du retour à la vie de Lazare, qui semblait inappropriée : la seule chose qu'aucun d'entre nous ne pouvait obtenir était le retour de nos proches. Jane s'accrochait à mon bras comme à l'intérieur de moi, autour de mon cœur, balayait de grandes vagues de colère.

Après le service, nous avons marché jusqu'à la mairie pour prendre du thé et des biscuits. Alors que nous jonglons avec nos tasses et nos soucoupes, un fonctionnaire anonyme nous a demandé de serrer la main du Premier ministre. Elle semblait occupée, impatiente, tandis qu'autour d'elle planait une cohorte en costume.

Son mari, Denis, semblait plus chaleureux, plus authentique. Craignant ce que je pourrais dire, je me suis éloigné de la conversation. Sûrement Mme Thatcher, une mère, avait des sentiments de mère ? Pourtant, elle semblait insensible à notre tristesse.

Au fil des mois, nous avons été emprisonnés par l'angoisse et le chagrin. Notre fils William et notre fille, Cathy, ont offert le réconfort qu'ils pouvaient trouver de leur propre chagrin profond, observant avec Jane, impuissante à aider, alors que mon engourdissement se transformait en colère constante.

Puis en août, les proches britanniques et américains ont lancé une campagne pour une enquête sur les bombardements et je me suis retrouvé nommé leur porte-parole britannique. Je savais que je ne pouvais pas simplement m'asseoir et penser à Flora ; Je deviendrais fou. J'ai donc commencé à canaliser toute mon énergie émotionnelle dans une campagne pour trouver la vérité.

Comme recette de survie, j'ai cherché inlassablement et avec détermination les détails des événements politiques qui avaient conduit à l'indignation. Cela a conduit à de nombreux voyages – à Malte, en Allemagne, en France, en Suède, aux États-Unis et en Libye – alors que la piste devenait de plus en plus trouble.

J'ai également fait campagne pour renforcer les systèmes de sécurité des compagnies aériennes laxistes qui avaient permis le bombardement. À un moment donné, je me suis même envolé pour l'Amérique avec une fausse bombe dans mes bagages – avec une plaque de massepain doublant pour le Semtex. Personne ne m'a défié, même lorsque j'ai pris un vol intérieur aux États-Unis.

Finalement, en 2001, l'ancien agent secret libyen Abdelbaset al-Megrahi – un homme que je croyais passionnément innocent – ​​a été reconnu coupable de l'attentat à la bombe. Le verdict m'a laissé dans un tel désespoir que je me suis évanoui dans la salle d'audience.

J'avais regardé chaque instant du procès qui avait duré un an, mais pour moi les preuves étaient faibles et les témoins clés avaient semblé très méfiants.

Il était clair à ce moment-là que les services de renseignement cachaient des preuves importantes. Irais-je dans ma tombe, me suis-je demandé, sans jamais savoir qui a assassiné ma fille ?

Le 20 août 2009, al-Megrahi, qui souffrait d'un cancer de la prostate, a été libéré de sa prison écossaise pour des motifs de compassion. Plus tard, je lui ai rendu visite en Libye alors qu'il gisait mourant.

Il m'a serré les mains. « Je vais dans un endroit où j'espère bientôt voir Flora, dit-il. — Je lui dirai que son père est mon ami. Il mourut à peine six mois plus tard.

Le 20 août 2009, al-Megrahi, qui souffrait d'un cancer de la prostate, a été libéré de sa prison écossaise pour des motifs de compassion. Plus tard, je lui ai rendu visite en Libye alors qu'il gisait mourant

Le 20 août 2009, al-Megrahi, qui souffrait d'un cancer de la prostate, a été libéré de sa prison écossaise pour des motifs de compassion. Plus tard, je lui ai rendu visite en Libye alors qu'il gisait mourant

Même maintenant, malgré des témoins profondément compromis – dont deux ont été payés des millions de dollars pour leur témoignage – et des preuves réfutées, nos appels répétés à une enquête sur notre plus grande atrocité terroriste des temps modernes ont été rejetés par plusieurs premiers ministres de Margaret Thatcher. à David Cameron.

Tant de preuves indiquent que le kamikaze est un terroriste jordanien, mais cet homme était également un atout précieux de la CIA.

Je suis convaincu que les gouvernements américain et britannique ont collaboré pour rejeter la responsabilité de Lockerbie sur la Libye, et que les deux pays ont travaillé ensemble pour garantir que toute preuve compromettant le dossier contre al-Megrahi ne verra jamais le jour.

Y a-t-il déjà eu une plus grande indignation avec moins de mesures prises ? Les intérêts nationaux transatlantiques l'emportent-ils sur toutes les autres valeurs ? Les morts de Lockerbie ne sont-ils pas à peser dans la balance ?

Jane et moi avons maintenant 80 ans – mais nous ne cesserons de faire campagne pour que la vérité sur la catastrophe de Lockerbie soit révélée.

Trois semaines après le crash, les autorités avaient libéré le corps de Flora. Nous avons ramené ses cendres à la maison et Jane les a placées dans notre chambre, s'accrochant à ce qui restait de notre fille pendant le printemps et l'été.

Sa culpabilité de ne pas être là pour tenir la main de Flora dans ces derniers instants était comme la douleur d'être brûlée vive. Elle imaginait encore et encore dans son imagination ce que Flora voyait, entendait et ressentait alors que l'avion argenté s'écartait largement.

Jour après jour, les yeux de Jane se concentraient sur l'horloge de la cuisine alors qu'une fine trotteuse noire indiquait les 15 secondes que Flora aurait endurées avant que la mort ne la réclame.

Cet automne-là, nous nous sommes rendus sur l'île de Skye, au cimetière de la chapelle en ruine où sont enterrés mes parents. Là, nous déposons les cendres de Flora dans le sol.

Plus tard cette même année, je me suis souvenu que j'avais 1 500 arbres prêts à être plantés : frêne, hêtre et merisier. Ils restaient négligés, enveloppés dans un sac, leurs racines gelant la nuit, séchant au soleil d'hiver le jour. Des amis bienveillants sont venus m'aider, en creusant les fagots dans le sol – juste assez pour les garder en vie jusqu'à ce que je puisse les planter.

Au cours de l'hiver 1989, rassemblant ce qui me restait de force, j'ai traîné les paquets jusqu'à une petite vallée près de chez nous. J'ai démêlé le premier arbrisseau, martelé vers le bas avec la bêche, pansé la plaie, laissé tomber dans la racine, pressé le sol avec mon talon, puis je suis passé au suivant, mon esprit coulant toujours d'un océan de rage.

En creusant, j'ai formulé un plan de plantation à la mémoire de Flora. J'ai commandé 3 000 autres frênes et merisiers et 250 chênes, et j'ai mis de côté deux semaines pour mesurer et marquer soigneusement.

Cela prendrait de nombreux mois, une tâche colossale née du désespoir. Mais ma déclaration au monde serait spéciale : je voulais désespérément que les Américains le voient avec leurs satellites, la largeur de mon bois de chêne linéaire correspondant exactement à l'envergure de ce Boeing 747 tombé.

Quelques années plus tard, un expert forestier bienveillant offrirait sa propre contribution, en persuadant les gens de l'Ordnance Survey de nommer mon travail d'amour.

Au milieu des frênes, des hêtres et des cerisiers environnants se dresse fièrement un bois de chêne en forme de grand « F » majuscule, connu — tant qu'il existe des cartes — sous le nom de « Bois de Flore ».

Adapté de THE LOCKERBIE BOMBING: A FATHER'S SEARCH FOR JUSTICE du Dr Jim Swire, publié par Birlinn à 14,99 £. © Jim Swire 2021.

Pour commander un exemplaire au prix de 13,34 £ (offre valable jusqu'au 30 juin ; P&P au Royaume-Uni gratuits pour les commandes supérieures à 20 £), visitez mailshop.co.uk/books ou appelez le 020 3308 9193.

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